Costumes

Costumava escrever sentimentos
Onde marcava o meu cunho.
Quentes, de amor sedentos,
Como flores numa tarde de Junho.
Transpirava aquela ausência
Que me desidratava a alma.
Um rosto sem aparência,
Uma mão sem palma.
Não via a cara para onde olhava
Apenas uns olhos desconhecidos,
Não existia a mão que segurava
Naqueles sonhos erguidos.
Costumava dormir à noite
E sonhar poemas que escrevia,
Acordados à lei do açoite
Pelo barulho que se ouvia.
Bandos de palavras soltas ao vento
Que afugentaram borboletas
E tornaram-me o mundo mais cinzento,
Descoloriram as imagens agora incompletas.
Costumava lamentar-me de tudo
O que de azar me cabia sorte.
Mas calei o grito, tornei-o mudo,
O espasmo vocal que pedia morte
Deste simples eu que apenas exprime
Em palavras nem sempre certas
O que o medo não mais reprime,
Tenho agora portas abertas
A uma nova maneira de ser,
Em vez de sonhar, apenas durmo,
E se perguntam que costumo fazer?
Respondo que agora, já não costumo.

Será que devo?

A meia dúzia de passos

De embarcar numa aventura

Que ainda desconheço os traços

E que será, porventura,

A mais longa distância

Que terei dos teus braços,

E vivo entretanto, nesta ânsia

De serem de regresso estes passos.

Mas ainda não o são

E eu ainda não parti

Mas dentro do coração

Só guardo a saudade de ti.

A vontade só tenho de voltar

Para de onde não quero sair

Por não me apetecer limpar

As lágrimas que ando a carpir

Ainda que inocentemente

Por em mim se ter criado um receio

Que me apoquenta ultimamente

E me traça esta vontade a meio

De querer dar meia volta ao mundo

Conhecer o que do outro lado se faz

Sem nunca cair ao fundo

Do poço onde por agora jaz

O medo do fracasso

E o medo do obscuro.

O tempo é tão escasso

Para me poder sentir seguro...

Estarei vivo?

“Desde pequeno vou à bola,

Largo tudo pra te ver,

Só quero que sues a camisola,

Sou do Braga até morrer...”

Esta é talvez das letras que mais sentido faz para mim nos cânticos da massa adepta do Braga. São 3h30 da manhã e ainda não consegui pregar olho nem despir a camisola do Braga. Da cabeça não me sai toda aquela decoração azul estrelada do AXA, aquela bola gigante agitada no centro do terreno, aquele hino, aquele arrepio, aquela lágrima que teimosamente quer fugir, aquele golo, aquele explodir de alegria, uma abraço aqui, um aperto de mão ali, um grito vindo do estômago com toda a força, um perder de noção de espaço e tempo... numa palavra: loucura!

Pode este resultado ser escasso, pode não ser suficiente na 2ª mão o golo com direito a chupeta, nada disso me importa, porque neste momento sinto-me só dono e senhor do mundo. Um mundo de fantasia, de sonho. Um mundo que quando ia à bola em pequeno estava reservado aos outros, sempre aos outros, e agora eu pude vibrar com as mesmas sensações no meu estádio, na minha cidade, a apoiar o meu clube... Uma parte da cidade não teve noção da grandeza do que se passou naquele cantinho a que apelidamos carinhosamente de “Pedreira”, mas os que lá estiveram, tão cedo não se vão esquecer do que sentiram. Depois de alguns calafrios, um cruzamento teleguiado para a cabeça de Paulo César, proporciona grande defesa a Palop, Matheus encosta a cabeça na “estrelada” e a bola beija suavemente as redes da baliza... Cerram-se os punho, contraem-se os músculos e da garganta sai o mais belo grito no mundo do futebol, é golo, é do Braga, na Champions... Arrepia, dá vontade de sentir um abraço, dá vontade de deixar escorrer uma lágrima? Também a mim! Há quem lhe chame de tudo, eu chamo-lhe amor verdadeiro, paixão descomunal! Para quem como eu sentiu o arrepio ao ler o texto, sabe bem do que estou a falar. São 4h da manhã, e caso se perguntem porque demorei tanto a escrever um texto pequeno, foi porque escrevi cada coisa que mentalmente consigo visualizar e voltar a sentir cada emoção, cada arrepio... Trinta minutos depois, e um sem fim de arrepios no corpo, só vos consigo dizer:

“Durante o ano eu te acompanho,

De norte a sul só pra te ver

Seja em Braga ou noutro estádio

Porque eu sem ti não sei viver...”

Atiro-me ao rio

Parado no tempo,
Sem me mover no espaço,
Fixo o olhar no firmamento
E abro ao máximo cada braço.
Uma leve brisa beija-me o rosto
Num gesto terno de despedida
E eu tento fingir que não gosto
De me despedir desta vida.
Sem balanço ganho apenas coragem
De sem dobrar o joelhos, me inclinar
E esperar não atingir a margem
Deste rio onde me vou afogar.
A leve brisa passa rajada forte,
O equilíbrio a abandono
Será esta a queda para a morte
Atingido o ponto sem retorno.
Não espero que venham atrás de mim
E me sigam cruéis pisadas
Não sou modelo, não sou assim,
Sinto-me apenas de mãos atadas.
Se o rio quiser hei-de vir à tona
E hei-de encalhar na mesma pedra
Que se tornará senhora e dona
Da reles vida que me deserda!

Mau-estar

Faz-me falta uma dose de loucura

Das doses maiores, sem olhar a meios,

Da fresca, da nova, da pura

Que me leve por caminhos alheios

Me faça abrir os olhos cheios de poeira,

Me faça sentir vivo e que vale pena

Viver a vida quer queira ou não queira,

Mesmo que lá dentro a temperatura seja amena

E nada mais haja que me aqueça e me alente

Nada mais me preencha a mente

Nem o lugar que de vazio deixou de existir.

Não mora cá ninguém, nem sei bem se o quero,

Se o deva voltar a ter ou o deva deixar extinguir

Com a razão de que nunca será o que espero.

Deixo-me torturar por este comum vazio

Que se diz não se querer vago

E me morde ferozmente a cada trago

Deste fel venenoso, agreste e baldio

Que aos poucos me vai dissecando

Esta desenxabida treta que chamo vida

E que aos poucos me vai deixando de ser querida,

Que aos poucos me vai matando...

Sem borboletas no estômago

Sem o cheiro das flores

Sem quaisquer outros odores

Apenas a ausência delas,

As coloridas, esvoaçantes, belas...

Pintadas de imaginação,

Imaginadas por diversão,

Criadas pela minha mente

Que se apagou de repente

Antes que a diversão me tente.

No estômago já não as tenho,

Mas existe o empenho

Que a ele próprio se confunde,

E antes mesmo que me afunde

Prefiro cortar pela raiz

A flor que nunca quis.

Sem flores não há borboletas,

Sem borboletas não há primavera,

Sem primavera acaba a quimera

De no estômago voarem como roletas...

Cinzas

Acabou-se o fogo e o fulgor

Daquele estranho sentimento
A que teimam chamar de amor
E que traz no seu seguimento
Nada mais que sofrimento e dor.
Já cá não mora o ardor
Que me acalentou noutras alturas,
Em fraquezas agora mais maduras,
Mas já nada tem o mesmo sabor.
É salgado agora o trago
E o que antes fora preenchido
Esta agora oco, vago,
Nada mais que desvanecido,
Tal e qual a luz da Lua
Que não mais me alumia
Nesta triste e negra rua
Onde nem o sol bate de dia
E não se consegue ver o fundo
Ou vislumbrar uma saída
Que me volte a devolver o Mundo
E a vontade de lutar por esta vida...

Brasas

Seremos apenas pequenas brasas,

Vermelhas, incandescentes,
Nacos de carvão preto
Fumegantes, quentes,
Que não deixam arder de paixão
E com água nos abafam
Atirando para o caixão
Todo aquele sentimento
De quem sofre do mal do coração
E não consegue ter discernimento
Suficiente para desvendar o segredo,
Bem guardado e codificado,
De como se ama sem medo
De deixar um coração danificado?
Serei apenas uma pequena brasa
Do que resta da enorme fogueira
Tentando voltar a ficar inteira
Eliminar tudo o que me atrasa
E levar-te comigo para casa?
Ter-te para sempre à minha beira
Debaixo da minha asa.
Porque não pode isso ser verdade?
Porque não te posso eu ter?
E ser obrigado a enfrentar com crueldade
Que apenas uma brasa posso ser,
Ainda que prestes a apagar,
Pelo peito ter a soluçar...

Só

Só por te estar a perder não significa que já te tenha perdido de vez, para sempre. Não significa que deva ou vá parar de te tentar mostrar o que sinto. Só porque me sinto magoado não significa que vá magoar alguém, não significa que não tenha tido o que mereci, nem melhor, nem pior, o justo... Só porque me sinto em baixo não significa que deixe de sorrir, posso mentir com o sorriso, pois sei que alguém se vai enganar. Só porque não tenho coragem não significa que deva desistir e virar as costas. Só porque não sou capaz de dizer que te amo, que te quero, que me arde o coração por ti, não significa que não sinta nada por ti. Só porque me sinto parvo, não significa que tenha de o ser, que tenha de to dizer. Só porque sinto esta dor no peito, não significa que tenha perdido a esperança, que não possa viver nesta ilusão boa. Só porque se trata de uma ilusão, não quer dizer que me acarrete para o sofrimento, e no caso de me acarretar, não significa que não aprenda com isso, nem que não queira voltar a ter ilusões. Se por morrer uma andorinha não acaba o verão, não se vai acabar o amor que tenho só por uma desilusão. Só porque não vês que és realmente tu que me ocupas o cérebro, não significa que sejas cega, porque eu por vezes também rimo os sentimentos e não significa que sou poeta... Só porque te quero, significa que não te posso ter?

Nemec...

Tentei matar-te. Durante todo o dia tentei arranjar uma desculpa plausível para acabar contigo. Não fui capaz, afinal és o único que consegue descrever o que na cabeça me mora, és o único capaz de me ouvir desabafar, e se mal entendido sou, é porque mal me expresso. Não tive coragem suficiente para acabar contigo, porque no fundo és parte de mim, e seria um suicídio parcial, a morte da minha veia mais artística, a morte do meu lado com mais graça, a morte do meu tubo de escape que levaria ao apodrecimento de todo o resto físico. A solução não passa pela tua morte, passa pela minha vida! Um dia alguém me há-de perceber, alguém conseguirá decifrar o escondo em cada texto, e conseguirá saber que está correcto, podendo haver também quem se engane, por se achar capaz de decifrar o que os olhos não alcançam e apenas o sentimento é capaz de ver. Deixo-te por isso viver, e quando este turbilhão de ideias, sentimentos, frustrações e tristezas desaparecer, ou der mostras disso, voltamos a falar. Até lá, estou cansado demais para transmitir ideias, pensamentos, desabafos e alucinações. A morte não é saída, é apenas a desistência, e ainda não é desta que desisto...

Rui Xavier