Diario da India III - Dia 24

Hoje pensei em escrever sobre coisa nenhuma, nada aconteceu durante o dia que fosse digno de um relato mais ou menos detalhado capaz de entreter alguém que o lesse, ora pela minha falta de criatividade, ora pela falta de algo diferente, único ou simbólico. Nem mesmo ter acabado hoje a leitura de “O Evangelho segundo Jesus Cristo” (marco histórico para mim uma vez que só à terceira tentativa consegui ler a última página, a última frase, a última palavra) seria algo capaz de manter qualquer leitor atento. O jantar parecia mostrar-se na solidão. Numa mesa com doze cadeiras, apenas eu figurava num canto como quem tem vergonha de ser visto. A refeição é a mesma de sempre aos jantares e almoços, massa esparguete com pimentos e falta de alguém para conversar durante o jantar tornava a comida ainda mais desenxabida. A lata de bacalhau que trouxe de casa, desta vez continha dentro, além do bacalhau, do sal e do azeite, dois dedos de treta bem longos. Desengane-se quem pensa que falei com um bacalhau, ou com um pedaço de posta neste caso. Estive o jantar todo a falar com os serventes. Três nepaleses e um indiano. Tudo começou no momento em que abri a lata. Uma conversa num inglês muito mal explicado em que a linguagem gestual tentava fazer-se ouvir, simples palavras, simples gestos, pequenos desenhos, largos sorrisos… Perguntaram-me se o que comia era cobra, sabendo depois que era peixe perguntaram se era do mar, se eu era chinês, quanto era o meu ordenado, de onde vinha, onde ficava Portugal, como me chamava, qual a minha idade, se era casado, quando ia embora, mas tudo com muito respeito e sempre pedido licença para falar e perguntado se me estavam a incomodar e perturbar o meu jantar. Respondi que não, estava-me a fazer bem a conversa, estava a apreciar o quanto eles estavam interessados em falar com um estranho que come peixe do mar. Perguntei-lhes os nomes, que não decorei, perguntei as idades e disse-lhes que fazia anos na próxima quinta-feira. Só hoje me lembrei que fazia anos quinta-feira por causa de uma mensagem. De pronto me perguntaram se queria uma festa ou queria frango, disse-lhes que o frango aceitava mas a festa não porque não tinha cá os amigos, respondeu-me um num inglês meio aos soluços, na India tens quatro amigos, três do Nepal e um da India, nós somos os teus amigos. Palavras que me fizeram suspirar, no final fiz questão de os cumprimentar, mostraram-me toda a sua humildade. Não merecem o desprezo e o desrespeito com que são tratados diariamente, gostava de lhes mostrar um mundo diferente, fora da Asia, que lhes pudesse dar um novo futuro, mais decente, como eles merecem. Vou levá-los comigo, no coração!

Diario da India III - Dia 23

Várias vezes brinquei com a situação de dormir acompanhado na India, por insetos que me assaltavam a cama durante a noite principalmente a primeira viagem que fiz para cá, mas hoje, ao pequeno-almoço, foi proposto pelo gerente da casa que partilhasse o quarto, porque estava para chegar uma importante visita e não tinha onde ficar. Ora entre partilhar o quarto, que até tem dois colchões mas um só édredon, e mudar para uma casa com condições bem piores, lá acedi a passar duas noites “acompanhado”. Mais tarde deixou de ser necessário, e afinal até vou passar a noite sozinho. Entre o pequeno-almoço e o jantar nada mais fora da rotina habitual aconteceu que mereça destaque. Começo a ter dificuldade em encontrar algo para contar, algo marcante, que faça a diferença, que mostre o choque de culturas. Se calhar começo é a habituar-me eu a tudo o que por aqui acontece e tudo me parece banal, normal e nada me surpreende. Nem mesmo os tijolos feitos de uma matéria estranha que parecem ter o peso do mesmo volume em esferovite, e a verdade é que se desfazem como esferovite apesar de aparentarem ser tijolo-burro, daqueles que se fazem os fornos e as lareiras. Já tudo me parece normal, o sol que se esconde o dia todo entre a poeira, os portões e portões e portões que atravesso diariamente e que parecem apenas servir para dar emprego ao sem fim de seguranças que por cá se passeiam, as bicicletas com travões na roda traseira com chave (funcionam como um cadeado, neste caso fica a roda da bicicleta travada com chave), as lombas e as más suspensões dos TATA e dos Mahindra, tudo é banal e normal nesta terra, menos eu, eu sou o estranho, eu sou o português, eu sou o que vem de um país que a maioria nunca ouviu falar, eu sou o que tem ferramentas estranhamente funcionais e novas, eu sou o único a querer ir embora daqui, eu sou o único que não os entendo e sou o único que não me faço entender. Ao menos enumerei algumas coisas em que sou único!

Diario da India III - Dia 22

Nunca estive tanto tempo na em terras asiáticas, talvez por isso hoje tenha sido atropelado pelo cansaço. Não aguentei, senti a fraqueza e a falta de força nos membros, por muito que a mente ordenasse o corpo já mal obedecia e respondia em tempo útil. Tirei a tarde para um descanso, afinal de contas hoje é domingo e já não descanso há bastante tempo. Deixei as horas passar sem pensar em nada, fui lendo “O Evangelho segundo Jesus Cristo” de Saramago para entreter a mente, e ouvi música do mais variado possível para me abstrair do mundo onde estou. Já que falo no mundo onde estou, este tem sido um monte de cheiros muitos estranhos. Se à noite, junto ao escritório existem umas plantas que libertam toda a sua essência refrescante e acolhedora ao mesmo tempo, durante o dia por dentro do escritório inala-se o cheiro a criolina com que se limpa o chão, o mesmo cheiro da entrada de casa que se mistura no quarto com o cheiro a torrado do aquecedor, porque há por cá um nepalês que me acha com frio e teima em ligar-me o aquecedor do quarto. Cheiro mais estranho ainda tem um indiano que me vai auxiliando. O rapaz, sim rapaz porque é mais novo que eu e eu também sou um rapaz, tem um abundante, estranho e perturbador odor a fraldas ou a toalhetes. Não consigo explicar, mas um segundo depois de se sentir o cheiro começa a ser demasiado para ser suportável. Antes o cheiro dos quilos de incenso que por aqui se queimam por dia. Enquanto escrevia isto procurei insistentemente um cheiro que me tivesse marcado, mas só encontrei um, está em Portugal, a milhares de quilómetros de distância, mas sempre que fecho os olhos sinto o cheiro da minha flor… sabe tão bem!

Diario da India III - Dia 21

Dia 21, três semanas depois de ter aterrado no continente asiático. Nunca estive cá muito mais tempo que isto, mas desta vez quer o destino que fique cá por mais uns dias, talvez por ser a vez que me custou mais vir, a vez que me custou mais deixar alguém para trás, a vez que as coisas pior correm e mais me fazem querer sair daqui o mais rápido possível. Descobri hoje que na casa onde estou existem gansos, e descobri porque me acordaram perto das 5 horas da manhã com os primeiros raios de sol. Quando os olhos cerram já é só por cansaço, sinto-o no corpo todo, a cada movimento, ainda assim vou-me apercebendo das coisas engraçadas que a India tem. Há vários dias que uma música que parece saída de uma daquelas caixinhas chinesas me atazana a vida. Ouvi-a em três sítios distintos e separados, não conseguia perceber de onde vinha mas o certo é que me irritava. Ouvi-a em casa, no escritório e no armazém, raio de barulho de onde virá? Hoje consegui perguntar que barulho era aquele e explicaram-me que o barulho indica que a filtragem da água está em funcionamento. Qual o propósito? Não faço a mais pequena ideia. Por aqui já tinha notado também como mudam facilmente as expressões faciais das pessoas. Sempre que um superior está por perto, nota-se o medo e notam-se todas as palavras bem medidas e bem pensadas, porque aqui, quem manda pode. Para confirmar isso conto uma pequena história que tem o seu quê de cómico. Estava eu junto a dois Indianos que me ajudavam nas tarefas e um usava um capacete amarelo e o outro um capacete branco. Não sei porque que carga de água, o do ajudante do capacete amarelo decidiu tentar trocar com o capacete branco, tirou o seu capacete, tirou o outro mas nem chegou a fazer a troca, chegou o chefe cá do sitio perto de nós, acompanhado do chefe dos meus dois ajudantes e de mais meia-dúzia de pessoas e a primeira coisa que faz assim que chega perto nós é dizer bem alto “Estes dois estavam sem capacete. Vi este a tentar trocar o capacete com o daquele, e não adianta mentir. Por isso, 100 rupias de multa para este e 200 rupias de multa para aquele, com efeito a partir de agora.” Posto isto, foi embora à sua vida. Convém dizer que uma multa é pouco superior a 1 euro e a outra pouco superior a 2 euros, podia ser muito para outros trabalhadores, mas para estes até nem é. Curiosidades da India… Qual será a de amanhã?

Diario da India III - Dia 20

O sol quando nasce é para todos, hoje é dia de voltar ao sol que na verdade já sabe a inverno. Não ao nosso inverno, o inverno português, por aqui o sol queima menos, mas continua a fazer suar, nasce muito cedo e esconde-se por volta das 18 horas, reduz-me o tempo útil de trabalho, pois assim que ele se deita a luz artificial deixa de ser suficiente para iluminar o trabalho e a “mosquitagem”, que tem vindo a diminuir, invade-me o campo de visão. Faço apenas mais um esforço para pensar que hoje será um dia novo, uma nova realidade, um novo começo, cheio de força e de vontade, rumo à saída do túnel onde me esperam os braços mais aconchegadores do Mundo. A realidade em Chunar parece-me bem diferente, e apesar do pequeno-almoço em tudo igual aos outros, sinto-me mais aconchegado e sinto um tratamento mais simples apesar da grande dificuldade em se expressarem em inglês por aqui. À saída pedem-me para fazer um registo por ocupar o quarto. O empregado tenta dizer o meu nome e a verdade é que não fica muito longe da pronúncia, apenas a parte do Xavier soa estranha, mas mais à frente conto o porquê. Aqui não temos motorista, por isso, o caminho entre a casa onde dormimos e o escritório é feita a pé, na verdade são só 500 metros, não custa nada. A manhã parece arrastar-se, não há cá ninguém que trabalhe e volto a sentir aquela dor junto ao estômago e aquela revolta por não poder fazer o quero e o quero é mesmo começar a trabalhar para acabar o mais rápido possível. As horas passam, os minutos arrastam-se a espera termina algumas após o inicio, pouco tempo sobra até ao almoço, faz-se o que se pode. Volta-se a caminhar para o almoço, desta vez comida sem picantes, e ainda um fantástico pedaço de pão imaginem só. Um pão muito parecido com a configuração de um molete de São José, com a mesma capa e mesma textura, mas sem o sabor adocicado, sabia apenas a pão, nada mais, que bem me soube. Ao entrar no quarto reparo no porquê da estranha pronuncia, tenho o meu nome escrito na porta e é algo parecido com “Rvi Xravier” e quem o pronuncia em vez de ler “xis” no início de Xavier lê “Exz”. A tarde rendeu mais, as pessoas aqui parecem mais empenhadas, mais capazes, mais trabalhadoras. A falta de motorista levou-me a experimentar algo que se revelou uma boa injecção de adrenalina. Apanhei boleia de uma mota! Não andava de mota à cerca de 10 anos, e andar de mota a fintar camiões, carros, bicicletas e pessoas é uma experiência fenomenal, sobretudo se for feita na India e a 30 km/h. Hoje começo a reparar bem no meu quarto. Em vez de uma cama gigante reparo que afinal tenho duas pequenas camas juntas, não me importo porque só utilizo uma delas, tenho ainda uns chinelos que não são meus, uma dúzia de capas de arquivo num armário, umas botas numa gaveta e uma mala de viagem por cima do guarda-fatos, conclusão, este quarto pertence a alguém, espero que não volte enquanto cá estiver eu.

Diario da India III - Dia 19

É bem cedo que se toma hoje o pequeno-almoço. Dizem-nos que temos 5 horas de viagem pela frente, e se queremos chegar ao destino pela hora de almoço, devemos então partir bem cedo. Estamos prontos e falta apenas o motorista e o carro. Aguardámos. Aí vem um carro… não, não é este. Aguardamos mais um pouco, sento-me na mala com todos os meus pertences e pouso a mochila que me pesa nas costas. Sinto o nervoso miudinho querer aproximar-se, as perguntas sem respostas que sempre me martelam a cabeça vão e voltam. Que terá acontecido? Terão voltado atrás na intenção de nos deixar ir? Ficaremos cá mais tempo? Não me consigo distrair, mas eis que entretanto chega o motorista de sempre e o Jipe de sempre para nos levar a Chunar. No pouco inglês que se consegue perceber, explica-nos que só hoje de manhã lhe disseram que teria de ir a Chunar, mas ao que consigo constatar, e que mais tarde confirmei, ele sente-se feliz por fazer esta viagem e faz questão de dizer isso mesmo a toda a gente que encontra. Lá partimos, apesar de atrasados temos de regressar ao escritório 5 min depois da saída. Ao telemóvel dizem-nos que nos faltam uns papéis. Mas que papéis! La vamos buscar os ditos papéis e retomámos o caminho para casa de um indiano hipocondríaco que nos acompanhará na viagem. Com toda a sua calma e todo o tempo do mundo convida-nos a entrar em sua casa. Uma casa, para mim, como tantas outras, com entrada direta para a sala de jantar, ao fundo uma porta para a minúscula cozinha, à esquerda uma porta para um quarto, o dos miúdos, e à direita o quarto do casal. De salientar que todas as divisões são separadas por uma simples cortina. O chão é em cimento, coberto a espaços por carpetes, no teto uma lâmpada ilumina toda a sala, as paredes são onduladas e amareladas, e o exterior é quase todo ele em tijolo, daquele tijolo que só se encontra por cá. Na rua estão as vacas que por aqui se passeiam e fazem da rua como sendo sua, um vizinho traz comida para esta pequena cinzenta que aparenta ser mãe daquela que come de outro prato mais lá à frente. Do outro lado da estrada fica uma escola, e cá de fora consigo ouvir o coro de vozes das crianças, não as consigo ver e ainda bem, pois o rego de esgoto e lixo a céu aberto que fica entre a estrada e a parede da escola ia-me fazer sentir ainda pena daqueles pobres inocentes. Assim consigo imaginá-los imunes e protegidos destes mosquitos que transportam todo o tipo de doenças que caibam dentro deles. Partimos então por uma estrada que nunca vi, é a estrada em sentido oposto ao aeroporto de Kajuraho. Tentei de inicio captar tudo o que visualizava para poder reproduzir por palavras, mas a verdade é que ao fim de poucos quilómetros me consegui aperceber que seria tudo igual. As vacas presas nas árvores, os discos de uma espécie de lama e palha que secam ao sol e que não me atrevo a perguntar o que são, a miséria, as caras de fome, a pobreza, as lojas ambulantes, a fruta à venda sem condições nenhumas, os garagens de reparação de bicicletas, as buzinadelas de quem passa, o mesmo cheiro, o mesmo pó e os mesmos camiões. Faz-me confusão como são os indianos capazes de caberem em espaços tão minúsculos e ao mesmo tempo terem a força e a destreza de algo que parece impossível. Dentro de um carro, em tudo semelhante àqueles de caixa aberta que não necessitam de carta e que levam normalmente o condutor e um passageiro, cabem aqui 7 pessoas, que eu conseguisse contar. Mais à frente um sujeito de bicicleta, montado na bicicleta, transporta 6 botijas de gás. Uma em cada punho do guiador, mais duas de cada lado na parte de trás junto ao selim. Acredito que as botijas estivessem vazias, mas mesmo assim é, para mim, um feito que merece referência. Acabo por cair no sono. Não um sono muito pesado porque o indiano hipocondríaco tem uma voz muito aguda e que me provoca uma espécie de ruído nos ouvidos, e porque os buracos e lombas da estrada (que me fizeram por mais que uma vez bater com a cabeça no tejadilho do jipe) também não me deixam sossegado. Após a pausa para esticar as pernas, numa berma da estrada onde se cozinha ao ar livre e onde existem umas camas de vime ou arame para quem se quiser deitar, voltámos à estrada. Desta feita vou no banco da frente, o indiano foi lá para trás contar a história cronológica dos Deuses Hindus. Confesso que sentar-me no banco da frente esquerdo do jipe, sem pedais e sem volante me faz confusão, mas continuemos. O motorista avisa que esta estrada é a boa, a próxima será pior ainda, pergunto-me como mas rapidamente percebo que é por isso uma boa altura para dormir. Mais buraco, menos lomba, lá fui fechando os olhos a espaços e de uma das vezes que os abri encontrei-me no meio da selva. Sinto-me no cimo de uma montanha. Vejo à frente um enorme vale, onde fica então Chunar. Descemos uma estrada que se serpenteia formando “esses” quase impossíveis de atravessar por certos camiões, a verdade é eles atravessam, não têm outra estrada, mas também é verdade que avariam. Não é um bom sítio para avariarem os camiões ou haver um acidente, se é que há bons sítios para isso. Aqui, onde não há rede de telemóvel, onde se veem marcas de derrocadas não muito antigas, é talvez o pior sítio para se ficar parado. Isto para não falar nos assaltos e nos ataques feitos durante a noite por quem mora aqui misturado com os macacos. Realmente esta estrada é pior que a última. Mais uns solavancos, mais umas curvas e mais uns buracos, lá acabamos de descer a montanha e chegámos, hora e meia depois, à fábrica de Chunar. Nada de diferente de Rewa ou de Baga à primeira vista. Os mesmos uniformes, os mesmos portões, as mesmas lombas, a mesma sinalização e os mesmo nomes. Chegados à Guest House, somos recebidos com um carinho a que já não estava habituado, confesso. Sinto que existe aqui um ambiente mais calmo, descontraído, um maior sossego, coisa que já não sentia há vários dias. São cerca das 14 horas, já passa um pouco da hora de almoço e a fome é tanta. Um tenente coronel reformado, recebe-nos à porta e senta-se para almoçar connosco à mesa. O bigode farfalhudo branco e curvado para cima nas pontas, os óculos redondos e o cabelo grande fazem dele uma pessoa que transmite boa disposição. Apesar da fome apertar, ninguém avisou o cozinheiro que nós não comíamos nada picante. Temos de comer à força toda comida indiana. Eu fiquei-me pelo arroz branco, cozido e sem sal, sem sabor nenhum, o famoso “roti” também chamado de “chapati” e uns feijões extremamente picantes que só comi porque tinha mesmo muita fome. Pedimos que para o jantar nos preparassem massa, sem qualquer tipo de picantes. O senhor do bigode explicou isso ao empregado em hindi. Comemos a sobremesa em seguida, pela primeira vez na India saboreio uma laranja, que saudades eu tinha de uma laranja, tomamos café e assim que pedimos licença para nos levantarmos da mesa informam-nos que a massa demora apenas 1 minuto a ser servida… quem é que não percebeu que era só para o jantar? Não consigo comer massa. Desculpem, mas não consigo mesmo… Meia hora de descanso para nos restabelecermos da viagem atribulada e é tempo de conhecer a nova fábrica, as novas gentes, o novo mundo, o novo projeto. Apresentado a um Indiano com uma cicatriz enorme na parte de trás do crânio que se prolonga até ao inicio da espinha dorsal, espero pelo jipe que me levará até ao escritório que servirá de quartel. Percebo que a distância nem é assim tanta, cerca de 500 metros, em terreno plano e a direito que se podem muito bem fazer a pé. Mais um indiano, outro e outro e mais um ainda. Gente muito nova com nomes muito diferentes dos que eu utilizo normalmente e que me dificultam a sua memorização. Na verdade é impossível decorar os nomes deles sem que estejam associados a alguma mnemónica. Após os cumprimentos da praxe, lá voltamos ao terreno. Percebo que a organização aqui é bem maior, mais exigente e mais apertada. Percebo também que o trabalho deles está extremamente atrasado, queixam-se eles da falta de conhecimento das tarefas que deviam executar e queixo-me eu da minha falta de sorte. Ainda assim transmitem-me alguma confiança, uma confiança que nos últimos tempos eu não conseguia encontrar, uma vontade de triunfar, de conseguir acabar. Sinto uma lufada de ar fresco, ganho ânimo e sinto-me capaz de coordenar os trabalhos em parte não desiludindo quem confiou em mim. Levo essa confiança para a mesa do jantar onde a comida já não é picante mas a água também não é engarrafada, onde me sinto tratado com uma ponta de carinho e onde provo uma espécie de pão como o que como em casa. Regresso ao quarto, onde não tenho internet, e apercebo-me que no meio destas aventuras todas os meus telemóveis estão sem rede. Estou incontactável. De cada vez que perco o sinal de rede nos telemóveis, tenho de selecionar a nova rede manualmente, não o fiz depois de descer o monte onde não existia rede, percebo que nenhuma das mensagens que enviei para casa a dizer que tinha chegado bem ao destino foi entregue. Entro em pânico e apresso-me a resolver o problema. Toca o telemóvel finalmente e sinto um aperto enorme no peito. Do outro lado soluçava-me uma voz que temeu que tivesse corrido alguma coisa mal. Enchem-se os olhos de lágrimas, aperta-se o peito, doí a alma e desejo vir embora a todo o custo novamente. Perdi momentaneamente a boa disposição que tinha ganho. Apetece-me desistir e “teletransportar-me” para os braços quentes e aconchegadores da dona da voz. Não o consigo fazer, vou dormir com o remorso, com a dor e com a frustração. Dói porque te amo.

Diario da India III - Dia 18

Há dias que parece não terem saído do início. Era suposto, e estava tudo combinado para tal, hoje partirmos rumo a Chunar, a segunda parte da minha vinda cá. Contudo as reuniões que deveriam ter ficado pelas primeiras horas da manhã vão-se arrastando e arrastando. Não vesti roupa de trabalho, não calcei as sapatilhas carregadas de cimento em pó, não me preparei para inalar pó todo o dia e não contava com este nervoso miudinho que se alastrou durante todo o dia, e que cada vez deixou mais de ser miudinho. Ora porque não nos querem deixar ir, porque nos querem cá, porque fazemos falta cá, porque precisamos de mais uma reunião mais logo, porque essa reunião tem de ser adiada e porque no final é tarde demais para se viajar 5 horas por estradas sem condições, cheias de buracos, cheias de curvas apertadas, cheias de perigos. Fica-se então cá mais um dia na promessa de sairmos amanhã bem cedo, na tentativa de chegar a Chunar pela hora de almoço. Tenho o estômago com um nó bem grande, muita pressão, muito nervosismo, muita contrariedade, e uma cabeça que já nem pensar consegue. Aliado a isto a pressão de que temos de abandonar os quartos onde estamos. Acredito portanto que este será o meu último dia em Rewa. Amanhã é dia de viagem. Alegra-me saber que falta menos um dia para voltar para casa!

Diário da India III - Dia 17

Tenho finalmente a certeza que está por um fio a minha estada em Rewa. É apenas uma ponta de cabelo e uma viagem de meio dia que me separa de Chunar, o que na minha perspetiva me parece um oásis. Com este desejo em mente, enfrento mais um dia poeirento com novo ânimo e nova vontade de vencer. Vou buscar forças onde julgava que elas estivessem a faltar e consigo, contra algumas previsões colocar uma linha a funcionar, a grosso modo, sem afinações, mas a olho nu parece-me que vai resultar, parece-me que afinal isto vai mesmo contar sacos de cimento. A este sentimento de triunfo junta-se a notícia de que amanhã durante a manhã partimos para Chunar. Mal posso esperar, é hora de fazer as malas. Chega entretanto a nostalgia e o desejo de estar a fazer as malas para regressar a Portugal. Limpa-se a lágrima marota, não se pensa no futuro e vive-se apenas o presente, e o presente é dormir, é descansar.

Diario da India III - Dia 16

Parece cada vez mais real a possibilidade de ir para Chunar mais cedo. Em segredo sinto-a como uma lufada de ar fresco. Ir para outro sítio, começar tudo de novo, esquecer o que fica para trás, tudo isto me faz desejar realmente a partida. Arrasto-me cada vez mais por estas bandas. Não vejo as coisas seguirem em frente, não me vejo livre das algemas nem do ar sisudo com que vivo por aqui todos os dias. Estou farto de gritar surdamente, e farto de ter os nervos à flor da pele. Quero ir embora daqui, mesmo que seja para umas escassas centenas de quilómetros daqui, mas quero ir, e quero que seja já amanhã. Aqui já nada tem piada, já nada se mostra bonito e surpreendente. Aqui já não há nada para mim. Deixem-me ir…

Diario da India III - Dia 15

As condições meteorológicas conseguem, por vezes, moldar-nos o estado de espirito e as vontades. Associámos facilmente a chuva à tristeza, ao desleixo, à falta de vontade e o sol à alegria, à energia, à vitalidade. Este sol a mim não me molda. É um sol estranho, um sol que não é meu, um sol que daqui parece demasiado amarelo, um sol encoberto por uma poeira que não é nevoeiro, é demasiado sujo para ser nevoeiro. É sol que não me queima mas faz-me suar, não me torna moreno mas incomoda-me, não me transmite energia mas arde-me e arranha-me como o cimento que se esfrega na pele. Por aqui não chove, a temperatura é sempre igual, mas faz-me falta a chuva, faz-me falta um passeio com a água a regar-me todo o corpo e a encharcar-me a alma. Faz-me falta a água que brota dos olhos do céu para que parem de brotar lágrimas os meus…