Há
livros vazios de conteúdo, livros vazios de palavras, livros por escrever e
livros que não o deviam ser. Contudo, existem bons livros, livros que nos
apaixonam com a sua história e nos fazem sonhar, livros que nos oferece a nossa
paixão, livros que são o nosso sonho, livros que nos tocam, que nos marcam nem
que seja pela dedicatória escrita num virar de página. Todos são livros que
demoram uma eternidade a escrever, tudo é revisto ao pormenor para não falhar
nada, para sair na perfeição, para agradar, para vender. Por aqui nota-se a
falta de livros, sejam eles quais forem, bons ou maus não interessa, mas não
existem, não se encontram. Acredito que cada pessoa que comigo se cruza na rua
tinha histórias que dariam um bom livro, mas falta-lhes o tempo e a mim também.
Cheguei ao fim do dia de rastos, inalei quilos de cimento, tenho o sabor do pó
a roer-me os dentes e sinto-me como se tivesse acabado de escrever uma
enciclopédia de uma assentada só. Mas não o fiz, porque falta-me o tempo,
começo a senti-lo escorregar-me entre os dedos como o cimento que rapidamente
se acumula em tudo o que está parado. Aflige-me este sentimento, assusta-me
olhar para o futuro, e por isso continuo a querer olhar só para hoje,
aproveitar a coisa que melhor me sabe em terras indianas, um bom banho quente
para limpar toda a porcaria que carrego, e deixar-me arrastar até à cama no fim
de um jantar com uma comida intragável e adormecer sem dar por isso. Hoje há
futebol em Braga, um dos melhores e mais apetecíveis jogos na minha cidade natal.
O meu Braga defronta o poderoso Manchester United e eu estou do outro lado do
mundo a tentar despertar à 1h30 da manhã para me agarrar à TV e ver o meu clube
através da Tem Sports. Sinto a cabeça a explodir, preciso relaxar, preciso
desligar o cérebro.
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